Стихи и песни про стихи

Великие мастера литературы всегда стремились к искусству слова и открытию новых граней эмоций через чередование ритма и рифмы. Они погружались в мир стихии – в мир стихов. Стихи - это выразительная форма, позволяющая запечатлеть каждую ноту человеческого опыта и передать ее читателю с невероятной силой.

Как описать красоту, магию и глубину стихотворения без стихов? Трудно, но возможно! Тема стихов сама по себе возбуждает воображение, заставляет ум замирать и сердце трепетать. Они являются источником вдохновения для многих поколений поэтов, писателей, музыкантов и художников.

Стихи – это тончайший инструмент, каждая строчка которого нежно бережет смысл и эмоциональное воздействие. Изящные звуки и гармоничные комбинации слов создают музыку, уносящую нас в иные миры. Одни стихи наполняют наши души радостью и счастьем, словно цветы, распускающиеся под первыми лучами солнца. Другие могут вызывать тоску, грусть или даже заболевание. Стихотворение - это кусочек души автора, его взгляд на мир, его переживания и впечатления.

Иногда стихи рождаются из самых глубинных исканий нашего существования. Они становятся способом скомпоновать и объяснить вереницу эмоций и мыслей, порою не поддающихся обычному объяснению. Стихи позволяют каждому автору выразиться в уникальной форме и поделиться своим мироощущением с читателем.

Так что же делает стихотворение по-настоящему волшебным? Возможно, это его способность передать непередаваемое и осветить чувства, которые кажутся неописуемыми. Стихи имеют магическую силу оживить обыденные явления и превратить их в поэтическое чудо.

Выбрав тему о стихотворении, мы не можем не отметить его влияние на культуру и развитие каждого народа. Стихи - это древняя традиция, пережившая испытание временем и продолжающая сопровождать нас и сегодня. Они помогают нам видеть красоту в повседневности, переживать радость и горе, искать глубину в нашем собственном существовании.

Таким образом, стихи - это бесконечный источник вдохновения, который позволяет нам ощутить и прожить невероятные эмоции. Они являются уникальным искусством, которое позволяет каждому из нас найти свое собственное место в этом большом и прекрасном мире. Пусть слова продолжают творить великое искусство стихий в наших сердцах и помогают нам раскрывать все глубины человеческого существования.

Мои стихи покажутся наивными,
Простыми, ясными, как Божий день,
Возможно скучными, речитативными,
Повторенные где–то на слуху людей.

Но это мои мысли, мои думы,
Они, те искренние искорки души,
Они - и боль, заноза, и страданье,
И чувства озарения Души.

Я не поэт глобального масштаба,
И даже не ступенька лесенки страны,
Скорее, это отклик не те знания,
Которых Бог мне дал по линии судьбы.

Пустынно путнику в ночи,
Коль нет на небе звёзд. И свечки
Бликуют трепетно лучи...
Без вожака бредут "овечки"...

Их счёт потерян на века,
В которых не уснуть... И встречи
Лишь только грезятся пока...
Но, ведь ещё же и не вечер.

Луна повесит свой фонарь!
Как мошкара к нему слетятся
Пустынно бредшие слова,
Что в головах сейчас роятся...

Сольются мысли и стихи
Восторгом громким воплотятся!
И нежность трепетной руки
Движеньем робким, страстным танцем,

Влеченьем чувственности строк,
Штрихов, мелькнувших в полумраке...
Весны сакральный уголок.
Финальной сцены чётки знаки.

Быть может, как поэт, я не Велик
Но написать о рифмах, долг велит!

Во сне явились строки мне чудные...
Проснувшись утром, решил их записать.
Но вспомнив отзывы, что рифмы не "такие"
Захотел на новый лад переписать.

В конце, не буду ставить я глагол
Пусть Критик будет добр - не зол.
И существительные не поставлю я в конце,
Лишь бы Критик был с улыбкой на лице.

И местоимение, не нужно в конце мне,
Чтобы достойно все было и прекрасно.
Чтобы потратил Критик время не напрасно.
И похвалы воздал за это мне вдвойне.

Рассвет. Глаза свои открыл...
Холодный пот меня пробил.
Как написал-тому и быть.
Ведь вдохновение нужно чтить!

Стихи подкрадываются тихо
И часто лезут наугад,
Через открытое окошко
Смотрящее в полночный сад.

Не просчитаешь их движения
Бывает рифма хочет убежать
И стройный ряд стихосложения
На полуслове оборвать.

Стихи боятся частых вздохов
И резкий смех противопоказан им,
А так же вреден детский топот
От этого стих может стать глухим.

Ещё стихи нелюбят возвращаться
И их вернуть поверьте нелегко.
А иногда жужжат и в голове роятся,
Слетаясь мошками на светлое пятно.

Но записать и тут бывает трудно
Сложнее даже, если стих один.
Достачно сквозного дуновения
Глядишь стихов и след простыл.

Скользи же ручка по бумаге,
Улавливая каждый полуночный вдох.
Чтоб самыми обычными словами,
Я передать большое в малом смог.

Которое строкой оборотится
Надёжно в рифму запирая мир
В нём наши чувства, наши лица
Мы детям на хранение отдадим.

Я свои стихи пишу кровью,
Грустно, страшно так, запредельно.
Хорошие стихи писать больно,
Лучшие - вообще смертельно.

Слова изливаются ядом,
Тонкой струйкой боли портят бумагу.
Смотрю в зеркало неверным взглядом
И проклинаю свою отвагу.

Я проклинаю свои глаза -
Серо-зеленые, непонятные,
Я проклинаю свои уста
За то, что никак не молчат они.

За то, что хочу слишком многого,
За то, что верю в лучшее,
Ненавижу себя, убогую,
Ненавижу себя, глупую.

Меня предают глупостью,
Жалостью в сердце цепляются,
Когда говорят - слушаю,
И верю, когда извиняются.

Страждущим - не отказываю,
Другом быть - да пожалуйста,
Когда не нужно - не спрашиваю,
Понимаю, когда от меня отказываются.

И в ноги им не цепляюсь я,
Хочешь уйти - иди.
Все знаю, все понимаю я,
Они уходят, а я - позади.

Меня оставляют в прошлом,
Я нужна, когда больно,
Мне не рассказывают о хорошем,
Если и так, то разве невольно.

Это не значит, что невеселая,
Это не значит, что депрессивная,
Просто добрая, просто тёплая.
Согрела и все, бессмысленно

Продолжать со мною общение -
Они ведь уже исцелились.
Раны рваные все залечены.
Словно заново, враз, родились.

Я раздаю эликсиры целебные,
Мантрами шепчу утешения -
Самые нужные, самые честные,
Восстанавливаю разрушения.

И вот работа моя окончена.
Они уходят совсем здоровые.
Сил полные, жизнью довольные,
Чистые, словно новые,

Свою боль оставляя во мне.
Я её изливаю в стихах,
На кровати в полуночной мгле,
Ощущаю в тяжёлых снах,

Я её рву на части, проглатываю,
Я стараюсь за них пережить.
Когда приходят ко мне - не отказываю,
Продолжаю я верить, любить...

Стих сейчас совсем не в моде,
Не клюет ведь женский пол,
Ритм не принятый в народе,
На поэтов каждый зол.

У поэта только враки,
Дура умницей у них,
Может спорить аж до драки,
Что лишь правду несет стих.

У поэтов завихрения,
Наизнанку там мозги,
Нет к поэтам уважения,
Ну, не видят ведь ни зги.

В любой женщине есть хватка,
Как с победами борца,
Хоть в мозгах и нет порядка,
Сразу видит мудреца.

И словами не трезвонит,
Не умеет говорить,
И конечно, не пижонит,
В любви может удушить.

Уснула Муза, отвяжитесь!
Весенний авитаминоз!
На столике листки сложите,
Какой еще у вас вопрос?

Я после посмотрю и рифмы,
И стиль... а в чём вообще там суть?
Любовь? Вот только были Нимфы
Просили дать им отдохнуть...

Избили тему невозможно:
"Любовь навеки, невзначай"...
"Любовь свою найти несложно",
"Любовь моя навек прощай"...

Да что же это у поэтов
И тем других уж больше нет?
Ты напиши-ка мне про лето,
Вот помню как-то был рассвет...

Тогда в меня влюбился даже
Один поэт... а как писал!..
Да, господи! И я туда же!
Как ты меня уже достал!

Мои стихи - мои эмоции,
Они, пришедшие из вне,
И как дождя прозрачны капли,
Душу купают всегда мне...

Они все собраны из жизни,
От счастья, от судьбы людской,
Когда там боль, у меня слёзы,
Я плачу горько, я с тобой...

Стихи мои, как жизнь мирская,
Для вас я посвещаю строки все,
Моя там глубоко так спрятана,
Немножко её там, почти как в сне...

Я тайна и останусь ею,
Моя жизнь там, где я живу,
В ладах я с нею, и повсюду
Я счастьем для семьи дышу...