Статью написал автор Андрей Яцук про деда / Стихи и песни про деда
Старый домик, с крышей термитами изъеденной, стоит на самом краю деревни. В его стенах скрыты истории, стихи, написанные той рукой, что давно уже забыта временем. Тяжелые шаги человека, который жил в этом доме, сохранены в полах и повторяются в эхе, которое окутывает забытую комнату.
В пыльных банках, разбросанных по старым полкам, хранятся его документы и письма, нежно переплетенные любовью и счастьем. Однако, в этих бумагах есть нечто еще – слова, которые он написал в стихах.
Дедушка был поэтом, мастером слова. В его стихах была отражена его душа, его взгляд на мир и его любовь к жизни. Строки передавали его радость, горе, надежду и тоску. Они были его способом выразиться и оставить свой след в этом мире.
Изображение дедушки можно разглядеть в черно-белых фотографиях, висящих на стенах дома. Он всегда выглядел размытым, будто его душа сливалась с природой вокруг – с тихими речками и вечными лесами. Когда он писал стихи, его слова были живыми, они могли вызывать слезы и улыбки, они переносили читателя в его мир.
Однако, хотя его стихи остаются, сам дедушка давно уже несколько иной. Время не щадит даже самых мудрых и изящных душ. В глубинах его затуманенного разума, дедушку больше не посещают стихи. Его память тает, оставляя после себя осколки разрозненных воспоминаний.
Но даже снова и снова сундук в его комнате раскрывает секреты. Вот, внутри этого деревянного сундука, крепко привязаны пучки его расфасованных и в серебряные ленты завернутых стихов. Золотые буквы, так ровно выгравированные на каждом листе, воссоздают его мир в памяти – мир слов и поэзии.
Старый домик продолжает стоять на краю деревни, сталкиваясь с вызовами времени. Он служит напоминанием о человеке, который однажды наполнил этот мир своими стихами. Может быть, эти слова не будут утеряны, они должны передать его историю будущим поколениям.
Так держится дедушка, живущий теперь только в словах, созданных когда-то его сильной и юной рукой. Стихи особенного человека, прошедшего через множество испытаний и утерявшего свое сознание, но не свои стихи. Эти строки будут жить дольше, чем сам он, проникая в сердца будущих поколений, их вдохновляя, цепляя и трогая.
Я приехал к деду, отворил калитку. Лай чужой собаки слышится в ответ. Пусть не позабыты прошлого ошибки, Только я вернулся через столько лет.
Но скрипит калитка ржавою петлёю – Знать не хочет нынче пропускать во двор. Только я калитку всё равно открою, Пусть и будет скрежет мне её в укор.
Вытерплю покорно, лишь бы не спросила: «Что ж ты дожидался до седых волос? Столько зим и вёсен, где тебя носило, А теперь вернулся, как бездомный пёс?»
Ну, а если спросит – вытерплю и пытку. Старый дом уж нынче вовсе и не мой. И хозяин новый поглядев с улыбкой: Быстро повернулся до меня спиной.
Стоя у калитки, что сказать – не знаю. Он хозяин в доме долгих, двадцать лет… Пусть я каждой ночью во дворе играю И на каждом камне мой остался след.
Двадцать лет там не был, только память помнит, И с большой дороги прошагал пешком К дедовой могиле, я же не бездомный… От чего же снова снится дедов дом?
