Статью написал автор Андрей Яцук про больницу / Стихи и песни про больницу
Больница - это место, где сходятся разные истории, где крутятся колеса жизни и смерти. В ней собираются люди со всех уголков мира, чтобы найти или пролить свет на свои проблемы, свои боли и страдания.
Многое можно сказать о больнице. Это место, где слышно звук сердца, где пульсация и дыхание становятся ритмом жизни. Каждый пациент - это главный герой своей истории, каждый день в больнице - новая страница в книге его болезни. Там есть победы и трагедии, искры надежды и пустота отчаяния.
Но порой, слова не могут передать этих эмоций так, как это делают стихи. Стихи - это музыка души, ее крик о помощи, нежность и скорбь в одном флаконе. Они подбираются в тон к мрачной обстановке больничных коридоров, к белоснежным простыням и холодному металлу стетоскопов.
Стихи о больнице могут говорить о боли, о том, как сложно сохранять надежду, когда тебе противно каждое движение, каждая вздох. Они описывают лица, обветренные годами, но все еще сияющие надеждой на выздоровление. В этих стихах слышно плач первородной больницы, где родилась жизнь каждого человека.
Однако, стихи о больнице не только о печали и страдании. Они рассказывают и о любви, о силе сочувствия, о руках, которые оказывают поддержку, и о глазах, полных тепла и умиротворения. Они показывают, что больницы - это не только места, где люди умирают, но и где они находят новую жизнь.
Больница - это полотно, на котором рисуются самые яркие краски жизни и смерти. То, как мы говорим о ней, может определить наше отношение к этому невероятному месту. И стихи - это нежные кисточки, которые помогают нам раскрыть свои эмоции и поделиться ими с миром.
Не смотря на все страхи и боли, больницы остаются местом, где закладываются важные кусочки нашей жизни. И даже если мы не можем выразить все эти моменты и эмоции в стихах, они все равно остаются в наших сердцах, в наших воспоминаниях. Ведь больница - это место, где мы понимаем, что жить - это прекрасно и что мы должны ценить каждый миг своего существования.
Под окном рябина, под другим акация, Только вот не радует шелест их и грация, Только солнце тёплое не даёт загара, Только мысли кружатся от больного жара.
Не одна я в комнате, я лежу в больнице. Кажется, всё кончится, стоит лишь умыться, Но болезнь прилипчива, медлит отвязаться. И в грехе неправедном мне нельзя признаться.
Приезжают к женщинам их мужья и дети: Благородны, преданны, хорошо одеты. Ну, а я инкогнито в стенах сей больницы, Мне плести приходится были-небылицы.
Милый мой не ведает о моём несчастье, Видно, только женщине век нести напасти. На побеге тополя вылупились почки. А у нас, хороший мой, уж не будет дочки...
Меня в палату как то привели, Я отбывал там срок поставленный недугом. Представившись мы речи завели И каждый обзавёлся другом.
Там был один, в углу всегда лежал, И каждый вечер светом умывался. &Quot; Смотри, Луну зрачек поймал" Он говорил нам, а потом смеялся.
Был чистым, детским этот смех. В душе лечил он порваные раны, Да, этот парень радовал нас всех, Как в зимний день тюльпаны.
Он говорил ей: " вечная Луна, Твое сияние - свет короны божьей, Войди в меня сквозь трафарет окна, Соприкоснись с моею кожей. "
Он жаждал ночь, чтоб светом воссиять. Я удивлялся искренности нежной, Хотел в сребре я также утопать И покрыватся коркой снежной.
Но вот в один из темных дней, Когда заря махала нам огнивом, Луна не вышла, ну и вместе с ней Не вышло ее диво.
И ужаснулся мой сосед. Как так? Господь его оставил? Кричал в окно: " Ну где? Ну где Твой свет? Который я так славил... "
Он эту ночь провел в слезах, Глотая жуткий морфий. Был страшен силуэт впотьмах, Безумный, словно Орфий.
Луна и завтра не взошла, И невзошла поныне. Обычный уличный фонарь Перегорел и вымер.
про больницу.
Автор: Николай Сутрин
1
Дата: 10/01/2022
№ 395821
Сельский житель
Обтерпелся понемногу, Отдыхает у пруда, Те года забыл, когда Потерял под Курском ногу. Вспоминает старину: “Дед на фабрике суконной Зарабатывал законно, Помер в прошлую весну. Никакой тебе субботник: Получал, себе в доход, Два отреза каждый год От хозяина работник”. В доме внук растет — Мишук, Есть жена и дочь без мужа, Как прошли зима да стужа, Грыжа выбухнула вдруг. Отвезли на слободу. Резал главный врач Премыслер. И, очнувшись, он размыслил: “Подыхать я подожду”. Из больницы вышел, выжил, Понабрался теплых сил. В сроки всю траву скосил И картошку помотыжил. Две машины закупил Он украденных дровишек. Был водитель не из выжиг И десятку уступил. Как проснется, слышит: птицы Песнопение творят, И, как солнышки, горят Две лампадки у божницы.
