Стихи и песни про Витебск

Витебск, город ты мой родной, с простирающимися по улицам аллеями деревьев и живописными парками. Твои улочки усыпаны историей, а твои стены хранят в себе душу и творчество многих поколений.

Витебск, ты связан со многими выдающимися именами, именами, которые зазвучали на всю страну и даже мир. Один из таких художников – Марк Шагал, который родился и вырос в твоих стенах. Его яркие и многогранные картины до сих пор восхищают и вдохновляют многих людей.

И не только художников, но и поэтов Витебск вдохновлял на творчество. Многие стихи были написаны под впечатлением о его красоте и теплоте. В них описывались его узкие улочки, его древние здания и его живописные виды.

Но не только архитектура делает Витебск особенным. Город издревле славится своим культурным наследием. Ярмарка Мастеров, которая проводится ежегодно, привлекает множество посетителей со всего света. Здесь можно увидеть и приобрести уникальные изделия ручной работы, познакомиться с мастерами их создания.

Витебск также известен своими ежегодными музыкальными фестивалями. Фестиваль классической музыки "Славянский базар" собирает талантливых исполнителей со всей России и даже за ее пределами. Здесь можно насладиться потрясающими концертами и услышать живой звук.

Витебск весь пронизан историей и культурой. Его уникальный колорит и приветливая атмосфера притягивают людей к себе. Здесь можно погрузиться в мир искусства, познакомиться с его талантливыми представителями и насладиться красотой природы и архитектуры.

Витебск – город, который сможет покорить сердца независимо от того, поэт или не поэт вы. Здесь каждый может найти кусочек себя и открыть для себя новые творческие горизонты. Витебск – город стихов, где каждый уголок пропитан вдохновением.

Рассвет голубой над древней Двиной
Встречаю с тобой я город родной.
Ты разный такой: - то грустный порой,
То счастьем хмельной, мой город родной

Я - из Витебска, где под небом
Белорусским работал Репин,
И сияет, как добрый след,
Его жизни "Осенний букет".

Я - из Витебска, где сквозь тлен
Старый Пэн берет меня в плен,
Хоть холодных ветров торжество
Над забытой могилой его.

Я - из Витебска, где Шагал
Прямо с Замковой в небо взлетал,
Зацепился за облака -
И остался тут на века.

Я - из Витебска, где Малевич
С Уновисом, с семьею левых,
Богу брат и дьяволу брат,
Поднимал, как знамя, квадрат.

Я - из Витебска, чей портрет
Ярко вписан в картину лет,
И художники новых дней
Свято помнят учителей.

Открой история страницу,
Где Витебск древний, молодой!
Княгиней Ольгой ты заложен
Над полноводною Двиной!

Прекрасен ты в лучах восхода,
Неподражаем ты во всём:
Мостами, Ратушей, Природой.
Гордимся тем, что здесь живем!

Гремит он, радости даря,
По Витебску осенний праздник.
Над городом - крылатый всадник,
Глашатай правды и добра.

Его библейские глаза
Горят неугасимым светом.
Как провозвестник, как гроза,
На город сходит он с портрета.

А неба выставочный зал
Открыт для витебского люда.
И чудотворец Марк Шагал
С земли глядит на это чудо.

Есть город древний на Двине,
Он не стоит в кромешной тьме,
Он озаряется всегда,
Обходит стороной беда!

Народ прекрасный в нём живёт,
Тот город Витебском слывёт,
И герб его Иисус с мечом,
Святую веру мы несём!

Княгиня Ольга нарекла
И по нему течёт река,
Стоят церквушки, храмы здесь,
Народ в достатке, в мире весь!

Прекрасны девушки вокруг,
Ты не поверишь милый друг,
И мир не замкнут в пустой круг,
Здесь каждый брат и каждый друг!

И если вдруг придёт война,
То город крепкая стена,
И встанут как один бойцы
И будут биться за дворцы!

Тысячелетия он стоит,
Никто его не посрамит,
И честь его не уронить,
Он жив и будит долго жить!

Хоть стар годами он своими,
Но молод он душой своей,
Побудь секунды в нём святые,
Поймёшь, что он ещё живой!

Петляют две серебрянные нити
По городу волшебной красоты,
По ним, едва позванивая, мчится
Трамвай моей серебрянной мечты.

Войду в вагон и у окна присяду
И попрошу экскурсию начать...
Мой Витебск! Мы всегда друг другу рады,
Нам есть о чем друг другу рассказать.

Вези меня, вагончик мой желанный,
По улицам моим и площадям,
Пусть на душу ложится панорама,
Как будто чудодейственный бальзам.

Беги, не останавливаясь, к центру,
Минуя перекрестки и мосты...
Пусть мчится по Московскому проспекту
Трамвай моей серебрянной мечты.

Вези меня по Ленина и Фрунзе,
На Кирова сверни и ДСК,
Пусть это успокоит и разгрузит
Мой камень, называемый "тоска".

Вот Герцена, вот здание вокзала,
У здания красуются цветы...
Как жалко, что возил меня так мало
Трамвай моей серебрянной мечты.

Город взял меня в свой плен
Из бетонных серых стен.
Только неба синева
Каждый день чиста, нова.

Там из тела облаков
Шьется кружево веков,
Накрывая с головой
Шум и топот мостовой.

Поутихнет сразу гул,
Замолчат жевалки скул.
По-ребячески просты,
Улыбаются мосты.

Речки сонной бирюза
Закрывает им глаза.
Крики чаек над волнами
Замолкают вместе с нами.

Пароход, лизнув причал,
После чаек замолчал.
У прибрежной полосы
Мальчик выстроил часы,

А другой в, тени леска,
Строит замки из песка.
Загорает важно мама.
Купола сверкают храма,

Охраняя святость места,
Льются звуки благовеста!
Над усадьбою Шагала
Солнце важно прошагало.

До земли смяв подорожник,
В дом заходит сам художник!
Во дворе, среди дорожек,
Старый Витебск стал дороже!

На траву легли, как вата,
Тени черного квадрата.
Силуэты новостроек
Словно сотни ярких стоек,

Чешут брюхо небосвода.
И в любое время года
На перрон ж/д вокзала
Сходят те, кого связала

Жизнь с культурною столицей,
То толпой, то вереницей!
Вот таксисты, как пиявки,
Громко требуют заявки.

А у входа под часами,
Ждут влюбленные часами.
Знать, всегда уютно парам
В новом Витебске и старом!

Дождь сыграл на фортепьяно,
Подмигнула мне Татьяна,
Со смущением у клена,
Машет мне рукой Алена...

В сердце словно звуки скрипки,
Метят девичьи улыбки...
Город сонмом площадей,
Любит всех своих детей!

Мы его, конечно, тоже,
Каждой клеткой любим кожи!

Туман на улице Соломенной.
Слепое утро. Будет дождь.
В березе с веткою надломленной
Живет заутренняя дрожь.

Тоска прогулкой долгой лечится –
Пойду по городу пройдусь.
И окон ржавая нелепица
Слегка развеет мою грусть.

С Шагалом встретимся на площади,
Дождь побежит по спинам крыш.
И прозвучат слова из прошлого:
– Мой Витебск – маленький Париж!

Летящие над городом
Он за руку держал ее — она летела.
Над землей парила безмятежно.
Ветер, увлекая ее тело,

Тешил затаенные надежды.
О, как в том полете было сладко, —
Ей, познавшей радость притяженья,
Ей, узнавшей как груба брусчатка

Для любви, а также для паденья.
Облака, подвластные Борею,
Ничего не зная про Шагала,
Улететь хотели вместе с нею

За границы старого квартала.